Sede do Jardim que se Esconde em Mim

Ahh sede

sede de orvalho

de ouvi-la

sede das sebes

das fontes

das lindas foices no centeio

da centelha no fogão de lenha

da infância que fugi

das noites sem dormir

pois queria crescer

PRÁ QUE?

sem sentido algum

virei mais UM

no meio da multidão

só eu e a solidão

companhia perfeita

de uma vida estreita

sem festa nem feita

sem aresta ou espinho

sem rosa nem fruta

sem voz nem escuta

que num silêncio perscruta

um recruta sem fim

que sem um lindo jardim

se esconde em mim.

Memória de Amor

"A Lua faz questão de aparecer de vez em quando/

Prá ver a sua amada, iluminada, Terra linda/

Vem timidamente irrompendo o horizonte/

 saindo à francesa numa doce despedida/

Esse é o retrato de todos os amantes/

Que glorificam estórias em memória do amor/

E num piscar de olhos, tudo some em instantes/

Somente a noite escura que esconde tamanha dor."

(autor desconhecido - não tão desconhecido)

Histórias Mentirosas

A vida é um enorme carrossel, destes que lhe traz esperanças, daqui a pouco gira e lhe traz desilusões.

Pessoas propagam filosofia, dizem frases bonitas, outras nem tanto, propagam sua dor ou sua felicidade, fazem-se notórios da camuflagem de seu verdadeiro ser, na verdade sentem MEDO. Lutam, perseguem ideais, fazem propostas (tudo enquanto acham que perderam algo), enfim, quando conseguem 'o verdadeiro' e a objetividade da vida com magnificente lucidez do outro ser, o medo se aflora e se acovardam atrás do silêncio e de opiniões de pessoas que nunca souberam e nunca saberão uma longa história de vida, pessoas que poderiam tornar o mundo melhor se não incutisse palavras sem fundamentos.

O MEDO faz algumas pessoas se acovardarem numa "história mentirosa", em acomodações... "Se acostumam?". Pessoas assim são egocêntricas e sempre serão, por mais que acreditem que amam, se escondem atrás das "histórias mentirosas" que seu inconsciente formou.

Ah! E como ficam as pessoas que assumem verdadeiramente a vida real?

Resta-lhes serem fortes e continuar vivendo. Mas, segue um conselho (este que não consigo seguir), fortifiquem também o seu coração mole, que a cada vez que  o ser das "histórias mentirosas" se desviar delas, quando aperceber-se de sua verdadeira situação e redundantemente mais uma vez te abordar, você possa ser forte e seguir sua vida feliz.

PORQUE O IMPORTANTE NESTA VIDA É SER FELIZ!

Nada mais!

Mônica Gomes

Releitura...

"Em terra" de individualismo puro, as pessoas deveriam entender que outras pessoas são mais importantes que tudo. Admira-me que o foco seja a estética e o orgulho de si mesmo.

Insolente Amor

Amo

Insolentemente

De insólita realidade

Algo maior que o respirar

De tamanha feracidade

Amo, pelo simples fato de amar!

Os silenciados...

Silenciaram... 

Tiraram a voz!

De ativa, a mudez.

Voz aos outros

Voz ao mundo

Voz a si

Única voz que silenciaram.

Continua a minha voz

Contínua voz.

Através de palavras farfalhantes

Em labuta, em sonho, em conduta

Em voares verdejantes,

Nos caminhos, sem hiatos.

Eu, Mônica Gomes, insistentemente...

Amor Em Dois Polos

Ama-me assim

Em silêncio sem fim

Cada dia advim

Amores carmim

Um dia não, outro sim.

Em meu corpo, em mim.

[Mônica Gomes]

JURAS

Eu te juro amor até o fim da vida

Eu juro ser fiel pela eternidade 

Mas...

Eu, juro se não me lê com idas

Eu juro, não me escreverá sem verdades.

A pouco tempo, me disseram que escrevem porque gostam... Eu, antes mesmo de ler um determinado texto de Clarice Lispector, sempre disse que escrevo porque as palavras borbulham e tornam-se um turbilhão em minha mente. Elas entram e saem, assim como o ar que inspiro e expiro. As palavras fazem parte de meu ser. Não sou poeta ou escritora. Apenas elas são intrínsecas a mim e, se não saírem, sufoco.

Clarice Lispector em entrevista:

J.C. "— Por que você escreve?

C.L. "— Vou lhe responder com outra pergunta: — Por que você bebe água?"

J.C. "— Por que bebo água? Porque tenho sede."

C.L. "— Quer dizer que você bebe água para não morrer. Pois eu também: escrevo para me manter viva."

Fonte: http://www.releituras.com/clispector_bio.asp

MEDO

Medo?

Medo de quem?

De quem foge fuga fugaz?

De quem luta luto lutar?

Sem culpa adiante segue

Tomando café.

RECORTE

Diga-me Amor
Tão perfeita razão
Em olhos que me antecedem
Sucedo o olhar.
Cobiço o que vejo
Na distância da memória
De fadadas alegrias
Em ti me afloram.